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Maître des Rites – Extrait

Une Publication Black Library

Contrat de licence pour les livres numériques

CHAPITRE UN

Un rugissement le consumait, tel un grognement sauvage grondant dans la poitrine d’un prédateur.

C’était un son que Ferren avait appris à bien connaître avec le temps, et cette familiarité était porteuse de réconfort. C’était le son de l’atmosphère qui cédait face à l’intrusion d’une masse de céramite et de plastacier, le son d’un coussin de flammes qui dévorait une coque blindée, comme si la planète elle-même tentait d’empêcher la canonnière Overlord d’atteindre la surface.

Mais rien, désormais, ne pouvait arrêter les Ultramarines.

— Trente secondes, Frère-capitaine Areios, fit une voix dans le casque de Ferren, retentissant à travers le rugissement assourdissant.

— Très bien.

L’intérieur de la soute était baigné de l’éclat rouge terne des lumens de sécurité qui projetaient des ombres d’un noir insondable entre ses hommes. Ceux-ci encaissaient chaque secousse et embardée sans broncher, regardant droit devant eux à travers leurs optiques écarlates.

Tout comme Ferren, ils avaient déjà vécu cela. Ils savaient à quoi s’attendre et étaient prêts pour le combat à venir.

Des impacts retentirent à travers le rugissement atmosphérique, comme si des mains géantes martelaient la coque pour tenter de faire chuter l’Overlord. Aucun projectile ne perça l’épais blindage, mais le tonnerre assourdi des bolters lourds montés en tourelle informa Ferren que les défenses antiaériennes éliminaient le gros des tirs qui ciblaient la canonnière.

— Nous essuyons des tirs d’armes légères, voxa le pilote. Il y a également quelques missiles, mais nous les éliminons avant l’impact.

— Ouvrez l’écoutille avant, dit Ferren.

Il frappa l’ouverture du harnais de sa main gantelée et se leva, à l’instant même où un impact plus violent ébranlait l’Overlord. Les sangles s’entrechoquèrent et se balancèrent alors que la canonnière rétablissait sa trajectoire mais Ferren ne vacilla pas. Il saisit une barre de sécurité au-dessus de lui et traversa la soute en direction de la rampe d’embarquement avant.

Les bourrasques qui s’engouffraient par l’écoutille ouverte auraient renvoyé un humain standard dans les profondeurs de l’appareil, mais Ferren Areios n’était pas un simple humain. C’était un space marine, engoncé dans une armure Gravis renforcée. Pour lui ce n’était qu’une brise légère tandis qu’il découvrait le champ de bataille sous ses yeux.

Les plaines nocturnes d’Osteraand s’étendaient devant l’Overlord, délimitées sur sa gauche par la cité-forteresse de Tanchérion et hachurées en contrebas par un réseau de tranchées et d’abris. Les armes flamboyaient sur les remparts de la ville et dans les tranchées. Les rayons laser et les munitions solides fusaient de part et d’autre, une nuée de projectiles mortels qui marquaient le rocbéton et retournaient la terre. Le siège qui durait depuis un an avait sérieusement entamé les murs de Tanchérion, mais ils tenaient toujours en dépit des tirs d’artillerie qui s’abattaient sur eux avec force explosions.

Le ciel sans nuages était empli d’étoiles et de lumières vacillantes : les signes de la guerre spatiale qui continuait de faire rage en orbite basse. Défiant les tirs antiaériens des assiégeants, des comètes enflammées plongeaient vers les plaines. Telle l’expression du courroux d’un dieu vengeur, les modules de largage s’abattaient sur le champ de bataille, frappant les fortifications avec une telle force que les tranchées et les bunkers s’effondraient sur une dizaine de mètres autour du point d’impact. Des Ultramarines émergeaient des cratères avant que les survivants – pour la plupart à demi-engloutis sous une avalanche de terre ou des coulées de boue – n’aient le temps de riposter.

Ferren absorba toutes ces informations en un clin d’œil.

— Sixième Compagnie, écoutez-moi ! s’écria-t-il en ouvrant le canal vox général. Vous avez vos objectifs et vos ordres. Ensemble, nous briserons l’emprise des hérétiques sur ce monde et libérerons les cieux d’Osteraand de leur souillure au nom du seigneur Calgar. Courage et honneur !

Le rugissement du vent à l’extérieur fut brièvement étouffé par un chœur de voix qui reprit le cri de guerre dans le vox. Les améliorations des Astartes donnaient au son une résonance gutturale qui enflamma le sang de tous ceux qui l’entendirent.

Des silhouettes devinrent visibles en contrebas au moment où il brandit Honneur, son marteau Thunder, et appela à lui ses escouades qui attendaient dans la soute de l’Overlord.

— Frère-capitaine, le terrain est trop instable pour que nous puissions nous poser, voxa le pilote tandis que des humains vêtus de haillons ouvraient le feu sur la canonnière qui passait à dix mètres au-dessus d’eux.

— Dans ce cas, déploiement immédiat, dit Ferren.

Poussant un cri de guerre, il bondit par l’écoutille ouverte.

De la boue et de la terre retournée se précipitèrent à sa rencontre. Les balles et les rayons laser zébraient l’air alors qu’il chutait, Honneur brandi au-dessus de sa tête. L’adrénaline affluant dans ses cœurs jumeaux, il fonçait vers le sol. Un visage terrifié se leva vers l’Ultramarine qui tombait du ciel au-dessus de lui, et l’hérétique pivota sur ses talons pour se mettre à courir.

Ferren frappa la terre avec toute la puissance que lui conféraient sa musculature et son armure énergétique. Le tonnerre se propagea depuis le point d’impact de son marteau ; il brisa les os des cultistes les plus proches et en assourdit davantage alors que l’onde de choc fracassait les poteaux de soutènement et faisait s’effondrer les abris-tranchées. La lumière dansa dans le cratère tandis que les corps volaient à travers les airs, projetés par le souffle de l’explosion.

Ferren se retrouva momentanément assourdi le temps que ses atténuateurs audex s’activent. Le son revint rapidement alors qu’il se relevait et contemplait la dévastation qu’il avait causée.

Des corps aux membres brisés formaient des piles enchevêtrées devant lui. Ceux qui avaient tenté de fuir avaient été rattrapés par l’onde de choc. Les rares survivants gémissaient dans la boue, les mains plaquées sur leurs oreilles ensanglantées. Ferren leva son gantelet Boltstorm et abattit chacun d’eux d’un unique tir. Timéon, son servocrâne asservi, émergea du couvert de son épaulière et scanna le terrain devant eux dans un vrombissement de champs d’auspex, puis transmit les informations additionnelles sur l’affichage de Ferren.

Les lourds impacts qui retentissaient derrière lui annonçaient l’arrivée du sergent Soultos et de son escouade d’Aggressors, elle-même suivie par deux escouades d’Intercessors.

— Il semblerait que vous ayez sécurisé la zone d’atterrissage, Frère-capitaine, dit Soultos.

— Pas complètement, répliqua Ferren en désignant l’entrée de la tranchée la plus proche avec son marteau Thunder.

Des hérétiques, armes levées et poussant des cris de guerre teintés de peur, couraient vers le point d’impact.

— À la bataille, alors, dit Soultos, et il leva ses gantelets Boltstorm.

Osteraand n’avait pas toujours été un monde-forteresse. Située comme elle l’était au terminus de plusieurs routes de navigation, la planète avait été un centre de transport important avant l’apparition de la Cicatrix Maledictum, mais elle avait été contrainte d’évoluer comme tant d’autres mondes proches de la Faille.

Les chantiers navals orbitaux et les plateformes de fret en orbite basse avaient disparu, remplacés par des plateformes d’armes et des dispositifs d’alerte en espace profond. Ses villes tentaculaires avaient été transformées en véritables forteresses cernées de murailles massives truffées de casernes et d’emplacements d’armes, le tout tenu par une population dont l’unique devoir était de défendre son monde natal.

Sous la lumière de la Grande Faille, Osteraand avait trouvé un moyen de survivre. Jusqu’à l’arrivée des Enfants de la peste.

Des centaines de milliers de cultistes avaient envahi la planète à bord d’une flottille dépenaillée qui avait émergé des tempêtes warp bordant la Grande Faille. Telle une nuée d’insectes, ils s’étaient abattus sur Osteraand, avaient submergé ses défenses et assiégé les grandes cités-forteresses qui parsemaient la surface de la planète.

L’Imperium avait mis une année solaire complète à réagir, mais lorsque la réponse vint, elle vint en force.

La puissance combinée des Cinquième et Sixième Compagnies des Ultramarines avait été déployée aux côtés d’un important contingent de l’Astra Militarum afin de briser le siège d’Osteraand et de sécuriser les frontières d’Ultramar. En tant que capitaine de la Sixième Compagnie, Ferren avait été chargé de briser le siège de Tanchérion avant que les hérétiques ne prennent pied dans la ville, une mission qu’il entendait mener avec une efficacité brutale.

Honneur faucha un hérétique avec une force dévastatrice. L’homme fut projeté sur le côté et retomba dans la boue en un tas enchevêtré de haillons et de membres brisés. Même désactivé, le marteau Thunder était une arme puissante, plus que suffisante pour tuer un humain standard d’un seul coup entre les mains d’un Astartes. Il tua un autre cultiste d’une frappe rapide vers l’avant, broyant sa cage thoracique dans un craquement d’os étouffé, avant d’encastrer la tête d’un troisième dans la paroi de la tranchée de sa main libre.

L’hérétique glissa le long de la plaque en fer cratérisée, laissant une traînée de sang et de cerveau pulvérisé derrière lui.

— Lieutenant Cicero, quelle est votre position ? voxa Ferren levant son gantelet Boltstorm pour lâcher un tir de suppression dans une tranchée perpendiculaire.

Des hérétiques en robe de bure explosèrent dans des gerbes de viande humide, éclaboussant les murs de la tranchée alors que leurs camarades couraient se mettre à couvert.

— Nous assaillons en ce moment même leurs positions d’artillerie, Capitaine, répondit Cicero, un instant plus tard.

Des tirs étouffés crépitaient en arrière-plan. Si le lieutenant s’en souciait, sa voix n’en laissait rien paraître.

— Compris, voxa Ferren. Une fois votre objectif accompli, rejoignez le point de ralliement Alpha et commencez à nettoyer les tranchées. Lieutenant Golan, le point sur la situation.

— Nous progressons dans les tranchées vers le nord en direction des batteries antiaériennes, répondit l’intéressé. La résistance est tenace mais inefficace.

— Compris, dit Areios. Voxez-moi si vous avez besoin de renforts. Terminé.

Ferren fit apparaître un cartolithe en surimpression sur son affichage rétinien tandis qu’il courait dans des tranchées étroites bordées de cadavres d’Enfants de la peste. Le siège de Tanchérion n’était que l’une des nombreuses batailles qu’ils devraient remporter pour libérer le monde-forteresse, une victoire qui ne pourrait advenir que dans plusieurs jours. La mission de Ferren était de briser l’emprise de l’ennemi en ce lieu ; toutes autres considérations devraient attendre. Tous ses efforts étaient mobilisés en vue de cet objectif.

Les Enfants de la peste ne portaient pas d’uniforme distinctif mais des haillons putréfiés et des bandelettes autour des poignets et des chevilles. Même dans l’éclat crachotant des tirs de bolters et d’armes automatiques, Ferren distinguait les lésions suintantes sur les visages livides et les excroissances cancéreuses qui masquaient leurs traits.

Il les tuait tous sans hésitation ni pitié.

— Leur chair est presque aussi pourrie que leurs tranchées, dit Soultos en arrachant son gantelet énergétique de la plaque de tôle qui retenait la terre détrempée d’Osteraand.

Son poing avait traversé le torse d’un Enfant de la peste et la paroi de la tranchée derrière avec la même aisance. Le corps de l’hérétique s’affaissa sous une cascade de terre et de boue.

— Des suivants du Dieu de la Pestilence, dit Ferren.

Des munitions solides rebondirent sur son armure alors qu’il tournait dans une tranchée de communication. Les balles aplaties retombèrent en cliquetant sur le caillebotis derrière lui.

Son gantelet Boltstorm cracha sa réponse en aspergeant toute la longueur de la tranchée, massacrant les hérétiques qui fuyaient devant le géant en armure énergétique qui courait vers eux.

L’obscurité entravait les tentatives des hérétiques d’organiser une défense efficace face aux assaillants en leur sein alors même qu’ils tentaient de prendre la mesure de la menace. Tentant de se regrouper, des cultistes surgissaient à l’angle d’une tranchée pour se retrouver face aux hommes de Ferren, voire face à Ferren lui-même. Il éliminait tous ceux qui croisaient son chemin tout en continuant d’écouter les transmissions frénétiques des Enfants de la peste sur des canaux non cryptés. La peur et la panique dans leurs voix lui procuraient une certaine satisfaction funeste. L’ennemi comprenait que ce n’était pas une attaque désespérée lancée par les assiégés : quelque chose de bien plus terrible était venu pour les massacrer et se trouvait parmi eux.

Une rune de signalisation clignota au-dessus de l’entrée d’un bunker à l’extrémité de la tranchée. Ses murs et son linteau en plasbéton grêlés contrastaient avec les plaques en fer rouillées de part et d’autre du passage. Ferren ouvrit un lien-vox alors qu’il courait dans cette direction. Honneur flamboya, faisant s’écrouler l’entrée d’un autre bunker au moment où en émergeait un humain en robes. L’abri s’effondra dans une cascade de terre, étouffant le cri de l’hérétique qui fut enseveli avec ses camarades.

— Capitaine Bellios, je suis arrivé à l’entrée du bunker de commandement, voxa Ferren, son signal amplifié par les améliorations augmentiques incorporées à la coque de Timéon. Quelle est votre situation ?

— C’est en bonne voie, Frère-capitaine, répondit Bellios.

Tout en ralentissant, Ferren ne put s’empêcher de regarder vers le ciel, à travers les tirs de projectiles traçants qui flamboyaient au-dessus de sa tête et dans l’espace au-delà. Quelque part dans les ténèbres impénétrables, Bellios dirigeait le croiseur d’attaque Miséricorde de l’Empereur tandis qu’il se frayait un chemin sanglant à travers les vestiges de la flottille des Enfants de la peste aux côtés de la flotte impériale.

— L’ennemi fait montre d’une résistance tenace mais ne fait pas le poids face à nous. Le capitaine Phelian a commencé à poser ses troupes dans l’enceinte de Tanchérion, et le seigneur général Breil a lancé l’assaut au nord de votre position.

— Compris. Je vous recontacterai à mon retour à la surface.

— Courage et honneur, Frère-capitaine.

Ferren coupa la connexion et fit signe à ses escouades de franchir la porte en plasbéton et d’avancer dans les ténèbres.

L’air, à l’intérieur du bunker, était vicié et empesait les odeurs corporelles. Le heaume de Ferren activa ses filtres pour détruire toute toxine ou bactérie mais ne pouvait guère le protéger de la puanteur des Enfants de la peste. À chaque inspiration, il respirait une odeur de sueur fiévreuse et de chair avariée. La source de la puanteur, cependant, lui échappait alors qu’il descendait la pente terreuse menant aux profondeurs de l’abri.

Les bruits de la bataille à la surface s’atténuèrent à mesure qu’ils s’enfonçaient sous terre. La clameur distante céda la place au martèlement sourd occasionnel de l’artillerie qu’ils ressentaient à travers la terre plus qu’ils ne l’entendaient.

Bientôt, des ouvertures d’un noir insondable bâillèrent des deux côtés de la pente. Ferren donna l’ordre à ses escouades de nettoyer les galeries latérales tandis qu’il poursuivait avec Soultos. Des clics vox validèrent son ordre, et des tirs de bolters assourdis résonnèrent dans les tunnels du bunker.

— Cet abri est mal conçu, dit Soultos alors qu’ils continuaient à descendre. Ni pièges, ni points défendables. Où sont les emplacements de tir ?

— Ils ne s’attendaient pas à être attaqués, répliqua Ferren alors qu’une faible lueur grandissait à l’extrémité du tunnel. Ce bunker n’a pas été conçu pour être défendable mais pour encaisser les tirs en provenance des remparts.

La lumière s’accrut comme Ferren arrivait en bas de la pente et s’avéra émaner d’une série de lumens fixés le long du plafond bas. De la poussière et de la terre ruisselaient des fissures dans la terre compactée au-dessus d’eux alors que les Ultramarines s’enfonçaient dans le tunnel. Ferren accrocha magnétiquement Honneur dans son dos : l’énergie que pouvait libérer le marteau Thunder était bien trop puissante pour être utilisée aussi profond sous terre et risquait tout autant de faire s’effondrer le bunker que de tuer son ennemi.

Alors qu’ils arrivaient à un angle, des voix paniquées leur parvinrent. Bien qu’assourdies par les murs de terre, elles restaient audibles grâce aux capteurs vox incorporés dans leur armure.

— Ils disent que ce sont des space marines ! bredouilla une voix.

— C’est une attaque de la ville, rien de plus, rétorqua une voix plus grave. Ils sont désespérés et prêts à flancher, donc ils nous envoient leurs dernières forces.

L’homme fut pris d’une quinte de toux sèche. Ferren entendit un mollard frapper le sol, puis un soupir las.

— On devrait au moins s’éloigner des murs, fit une troisième voix, sifflante et effrayée. Dégagez des tranchées avant –

Ferren reconnut la voix qu’il avait entendue dans le vox à la surface.

— Avant quoi ? coupa la voix grave. Le Roi Fou nous a chargés de conquérir ce monde, pas de nous carapater au premier signe de résistance !

Son gantelet Boltstorm levé, Ferren tourna à l’angle. Trois silhouettes en robes étaient penchées sur une table où était posée une carte rudimentaire tatouée sur un morceau de cuir. L’un était large et massif, avec un ventre proéminent et un goitre qui pendait devant son cou grêlé. Le deuxième était maigre et voûté, un bras racorni serré contre son torse, tandis qu’une longue langue saillait entre les lèvres enflées du troisième. Une rangée d’unités vox bourdonnaient le long du mur derrière eux. Les combinés, pendouillant à des câbles torsadés, crachaient des interférences statiques.

Les trois hommes levèrent les yeux vers Ferren. Leurs yeux s’écarquillèrent de terreur, révélant une sclérotique jaunie dans des orbites ombreuses.

Ferren tira sur l’homme voûté et celui à la langue saillante, les déflagrations retentissant avec fracas dans l’espace confiné du bunker, puis cribla de bolts les unités vox. Les hérétiques moururent dans un bruit assourdi, l’horreur inscrite sur leurs traits se muant en agonie quand les obus les déchiquetèrent de l’intérieur et éparpillèrent leurs entrailles sur le sol, la table et le plafond. Les unités vox explosèrent à leur tour dans des gerbes d’étincelles, aspergeant le dernier cultiste de fragments métalliques incandescents.

Il se recroquevilla sur lui-même face à l’assaut, levant ses bras truffés de tumeurs devant sa tête comme s’ils pouvaient le protéger de l’Ultramarine qui avançait vers lui.

Ferren balaya la table d’un geste dédaigneux et empoigna l’homme par ses robes. Des yeux injectés de sang le regardèrent sans la moindre trace de défiance. Ferren n’y lisait que la peur alors que le cultiste se retrouvait face au heaume d’un space marine.

— Tu es le chef ici ? l’interrogea Ferren, la voix amplifiée par les émetteurs de son armure.

L’hérétique acquiesça. Le mouvement fit osciller son goitre, ses yeux passant du heaume de Ferren à la face grimaçante de Timéon au-dessus de son épaule.

— Livrez-le à l’Inquisition, dit Ferren en poussant le misérable vers Soultos. Je vous rejoindrai à la surface après avoir disposé les charges. Nous avons encore une guerre à remporter.

UNE PUBLICATION BLACK LIBRARY

Version anglaise originellement publiée en Grande-Bretagne en 2025 par Black Library.
Cette édition est publiée en France en 2025 par Black Library
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Représentation par Games Workshop Limited, branche Irlandaise, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irlande.

Produit par Games Workshop à Nottingham.
Titre Original : Master of Rites.
Traduit de l’Anglais par : Loïc Masson.
Illustration de couverture : Igor Sid.
Cette traduction copyright © Games Workshop Limited 2025.

Maître des Rites © Copyright Games Workshop Limited 2025. Maître des Rites, Space Marine Conquests, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, le logo The Horus Heresy, le symbole de l’œil pour The Horus Heresy, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40,000, le logo “Aquila” de l’aigle à deux têtes, et tous les logos, illustrations, images, noms, créatures, races, véhicules, lieux, armes, personnages, et tous les éléments distinctifs, sont soit ® ou TM, et/ou © Games Workshop Limited, selon les lois appropriées à travers le monde.
Tous droits réservés.

Dépot légal : Septembre 2025

ISBN 13 : 978-1-83609-290-2

Ceci est une œuvre de fiction. Toute ressemblance avec des personnes, faits ou lieux existants serait purement fortuite.

Pour Ava, ma nièce préférée (et aussi la seule au moment de l’écriture).

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